漫漫冬夜，大雪纷飞。雪山之上，残破的庙宇中，昏黄的油灯之下，他摊开了一张白纸，磨好了墨，提起笔，却不知道要写下些什么。他呆呆的坐着，就像是一座没有生命的雕塑，桌上的油灯也仿佛被他身上孤独的气息所浸染，轻轻震颤着，将他瘦弱的身影投射在斑驳的墙壁上，单薄而又苍凉，跳动的火苗在他眸中倒映着，荡漾起如水的波纹。他忽然丢掉笔，用手指蘸满墨水，疯狂地画了起来。他是用最原始的冲动，完成的这幅作品，那是一张张面孔，那些都是他的朋友，他记得起他们每个人的音容笑貌，尽管他已经有些记不起清们的名字。现在他们都已经不在了，留给他的，只有无尽的回忆。他低头看了看挂在脖子上的玉佩，回忆着曾经某个人对他说过的话。那个人说，玉是这世界上最贵重的东西，他不信。那个人说，玉里藏着回忆，有些事情只发生在一瞬之间，你却要用一生的时间去追忆。那时的他并不明白，那个人说的并不是玉，而是人，可当他真正开始有些明白的时候，那个人却已经故去很多年了。他推开门，走进了肆nuè的风雪之中，向远方驻足凝望。纯洁的雪花承载着无瑕的灵魂缓缓飘落，没有一点声音，却在空气中留下无数道白sè的轨迹，最终飘落在脚下这片庄严肃穆的大地上，归于虚无，像极了一个人